À qui parlent ces mots, ces lampes du jour-dit,
voix de nids débordés de cris de faim et rien
que cette faim en joie, cette motion de rien,
ce rien qui se modèle à lui, où la pensée
est hors de se penser, mais rôde sur la ligne
où s’incendient les rives pleines de ces nues
se prenant pour la nue, ce ciel dégingandé
que les mains d’écriture mettent bas afin
de le peupler d’élans et de cascades en
chevelures tombées, dévalées de leurs tours
aux genoux des infants dont manque la parole,
et que le chant remplace dans le bruit du temps
où l’haleine suffit pour que souffle le vent
sur les échos sans voix et le flanc des instants.