Cherche à se réveiller de ce sommeil avec
un gros nuage en gorge et ce reste de nuit
où s’englue la lumière. Le jour montre l’os
de son genou qui perce l’œil de la fenêtre
où la débâcle échange ses vieilles épaves
contre un agencement d’ailes plus affairées
de nous que de ce ciel pas encore inventé
par l’abside bruissante des mots en bouffée
de rien, et de tournants lobés de cataclysmes
et qui arment en désarmant pour avancer
vers le jour anonyme de ce nom qui cligne
de l’œil vers un moi en lisière de coudes
et qui franchit le cap de sa définition
improbable abimé sur le bord des calames.

*

Cherche à se réveiller de ce sommeil avec
un gros nuage en gorge et ce reste de nuit
où s’englue la lumière. Le jour montre l’os
de son genou qui perce l’œil de la fenêtre

où la débâcle échange ses vieilles épaves
contre un agencement d’ailes plus affairées
de nous que de ce ciel pas encore inventé
par l’abside bruissante des mots en bouffée

de rien, et de tournants lobés de cataclysmes
et qui arment en désarmant pour avancer
vers le jour anonyme de ce nom qui cligne
de l’œil vers un moi en lisière de coudes,

franchie en touillant les bols où les ténèbres
remplument leur stock de grands-ducs et de feuilles
recouvrant la fêlure où la chair s’éblouit,
pour ouvrir le jardin de ce monde où l’ailleurs

prolifère et engendre l’emphase du nombre.