Ce matin j´ai repris la route. L´incertitude est repassée et a repris ses droits dans mes desseins d´enfantement. Et comme elle s´en était allée en défaisant secrètement son écheveau de liens elle a retissé du même poison épuré sa place d´unique compagne.
J´ai salué ceux qui m´entourent, les ai rassurés.
Les quelques bagages préparés, mis en forme depuis ces dernières années, s´étalent au bas de l´escalier devant la porte d´entrée. Je sens le poids de mon portefeuille battre sur le muscle gorgé de mon cœur. Les photos, mes bouts de papier colorés comme dit Galatée,
suffiront-ils à me rappeler que j´ai aussi aimé ceux là même qui me dévisagent là, sur le perron, comme pour me protéger encore une fois ? …

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Les taxis de départ ont le parfum âcre de la fumée de l´opium et les halètements respiratoires profondément retenus, comme pour ceux qui jouent à mourir, saturent de l´ivresse extatique ce que l´on n´identifie plus vraiment comme son corps. C´est de l´ordre de la connaissance initiatique de ceux qui partent.
Accouchement naturel de l´autre si charnellement semblable sur la banquette arrière de ce murmure mécanique qui rature d´un coup de cutter indolore la mémoire de la cité privée délaissée déjà à demi-passée dans l´obscurité de l´éloignement en mouvement.
Sentiments intouchables d´avoir rejoint le corps.

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Sous l´aile de l´avion roule la piste brune. Les marques blanches de la voie cousent le galon lumineux qui m´écarte de cette terre. J´ai perdu l´œil de notre mer. On bascule dans l´air inconstant et ne vois plus qu´un ciel bleu sans on-dit pas plus grand qu´un hublot de cabane d´enfant chancelante sous les rafales du mistral qui encore joue simplement à rabattre vers le sol du monde confondu par son absence toujours définitive ceux qui, comme moi, se sont confiés sans repentir aux passages sans fin.
J´ai feint d´oublier mes bagages dans le taxi et n´ai gardé que ‘Vents´ et cette cartouche de cigarettes anglaises aux arômes de virginie. J´ouvre le cube d´où filtre la magie du retour sur soi, du plaisir solitaire, en extrais un boite de métal peinte en rouge que je décachette tendrement, prends une belle roulée tout en lisant sur le capot ouvert du paquet de fer blanc les lettres d´or de la réflexion nicotine :
‘When only the best will do…´.
Adieu Perse ! Ta place restera au banc de cette embarcation comme le mistral demeure dans son
écrin sourd de calcaire.

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