Je me souviens, j’étais au fond d’un puits, une fille vêtue d’une pelure d’oignon montait et descendait l’échelle de corde.

Elle se mettait en quatre, dans mes vers, dans mes proses.

Quand elle revenait avec un cocard, des bosses, des plaies, des brûlures, je la pansais.

J’étais toute nue, ils m’ont ovationnée ; ils juraient sur des bibles, sur des évangiles, sur des missels, sur des catalogues de toutes sortes. Puis, ne voyant plus que par leurs maîtres, et par leurs dieux, ils m’ont battue. Ils ne veulent plus entendre parler de moi. Au diable, au diable, m’ont-ils dit.

C’était plus fort qu’elle ; elle remontait vers les tortures, vers les interrogatoires, vers les injures , vers les crachats… Quelque fois, elle me ramenait le sirop de la rue, l’air des lampions, les chants des barricades…

Elle avait un beau cul, la Vérité.

Robert Vitton, 2010