La mollesse des chairs m’ennuie. Le coup de couteau n’y suffit pas. Il faut broyer, déchiqueter, réduire en bouillie la mollesse des jours qui s’agitent alentour.

Les corps passent, stoïques, raides, hautains, sans un regard pour l’oubli - l’immense oubli - qui rôde jusque dans les chambres vides, les greniers trop pleins, fantôme épars en mal de corps à enchanter.

Une voix résonne dans le parfois de questions illimitées.

Ce n’est jamais la même chanson, même si le vent mauvais, toujours le même, charrie des plumes d’azur acéré qui viennent se ficher dans les cœurs engourdis.

La pomme dans la terre, et puis bientôt la terre dans la pomme.

Floraison d’un raison ancestrale qu’accompagne l’esprit fertile de quelques humains en mal de croissance, assez curieux, assez aventureux pour proposer un nouveau mode de culture qui salue toutes les saisons de l’esprit.

La raison pratique, les sciences, les arts et les lettres, en leurs saisons, voilà le kaléidoscope qui fait de la terre bleuie une sarabande colorée de mille feux induits.

Arpente ta chance, mon ami, armé de mots ou d’équations, de formules alambiquées en expansion constante ou de couleurs traçantes, tranchantes, sanglantes, comme tu veux, comme tu peux.

Le pavois donne des ailes au navire qui se gouverne tout seul.

Tu m’as donné ton amour, j’en ai fait de l’or.

Le voilà paillettes légères qui virevoltent au vent profond. L’oubli, dans son immensité, se précipite, devient trouble actif qui monte comme sève dans le corps des amants élus.

Tu es l’or et le creuset, je suis la terre et la pierre, nous voilà raison et déraison, attente et oubli, là, au plus près de l’oubli, dans le pavois qui affronte le gros temps.

Et tout se mêle dans ce voyage somnambulique qui défait la mollesse des chairs malsaines.

J’ai planté le couteau dans la table de chêne. Il a fleuri. Un croissant de lune brillait dans l’immensité de la nuit.

Jean-Michel Guyot
23 octobre 2012