Celles qui œuvrent dans la buanderie des vapeurs de tabliers défaits et des cheveux de blanchisseuses ont des lenteurs d’épaules comme on lit très bas son courrier. Une qui jacte son linge nu par le hublot voit des dauphins jouer comme son linge fait caracoler sa langue. Le mot laverie à l’envers met dedans l’œil vitreux à pleins bras à jeter les tenues trop requises dans la vague qui renouvelle la blancheur. Des mains pleines de bleu refermées sur le temps qui se refait une eau qui s’est vidée débordent le giron musical et musqué d’une buée instante. Voici que les anciennes tenues emboulées dans des sacs plongent leur blanc passé dans un mouvement neuf et frais comme une roue. Le temps passé le temps retord le temps lavé le monde qui tourne. Et la jactance humide et dense qui attend proprement comme il sied le rouge du cadran bourdonne comme un miel au dard férocement aiguisé d’opinions pour nettoyer tout ça.

Le vent /rase, inouï, la terre brune. Les nymphes sont parties.

T.S Eliot