Ajoute une petite cruauté au sourire de l’œil ce caniche. La peau d’âne de l’âme en frétille. Est Amérique en diable ce qui part de l’aine jusqu’à l’infini. Cet infini prurit toujours en équilibre les orteils dorés d’urine de Saint-Guy tout en rythme et en rut. Cap à l’ombre où se tordre de trop de lumière et sa douleur vitrée et son babil de cime à l’aise avec les astres. Ajoute ce poil dru de fusée droit vers l’âme et d’aise au bon endroit pique des deux l’écrit. Rase le pur pavé de la focale odeur d’auréole au dessus des genoux lente écorce. Ajoute la frivolité profonde d’être en vie morsure et sa sébile de preuve à l’appui. Ajoute le papier hygiénique du ciel et son bruit de rouleau scélérat comme vague. Et tape sur la caisse où les cygnes déferlent en monnaies plumées duvetées de lynchage amour le feu au lac. Reluque avec les doigts la faille qui bourdonne et souffre joliment d’une piqure en sus qui fait évènement.

Mais le passant passe et le ciel féroce reste sans orage. Grand ciel.

Robert Desnos