Le claquement des plaques dehors
transmet l’espace, la division.
Les circulations tournent grâce
aux cris des travailleurs, de jour.

Mais une sente apparue
écarte l’horizon, un peu.
La terre se parfume. On sait
que la moisson sera toujours à faire.

Les pluies œuvrent mécaniquement, lasses
et désinvoltes comme au premier jour.
On ne sait plus ce qu’a été
le premier jour par là.

On se demande ce qui exerce
sans comprendre tout l’exercement
et son étirement qui va
vers une sorte de rétrécissement, en fait.