Tout écrivain engagé dans une œuvre suit ce que l’on appelle un cap.
 Il peut être indistinct, comme chez l’écrivain-chercheur, simplement projeté ou mû par une force dynamique qui le conduit à avancer.
 Avancer, oui, avancer toujours tout droit …
 Ainsi, au fil de son travail, il produit de la matière textuelle vouée à devenir datée, avant qu’une nouvelle matière n’annonce des formes narratives chargées de nouvelles problématiques.
 Le temps apparaît comme une sorte de ciment, et son rôle, notamment, est de matérialiser de plus en plus nettement les caractéristiques d’une oeuvre en mouvement.
 L’oeuvre ouverte, constituée de publications qui s’enchaînent au sein d’un temps profondément subjectif, s’apparente à une coulée de béton armé, l’oeuvre ouverte ressemble à ces grandes, à ces immenses architectures divines – cathédrales, temples, sanctuaires - , elle s’apparente, aussi, à ces statiques monuments que sont les pyramides, dressées ou pointées vers le ciel, vers les cieux. Elle peut suggérer un dédale sans fin ou un labyrinthe à l’intérieur duquel le mouvement est toujours possible …
 Le squelette de la littérature, donc, ne fait que croître, dans une constance comme programmée, et au fil du temps, son ossification se fait plus dense, plus compacte. Elle ressemble alors à une sorte d’autoroute, oui, une autoroute lisse, une autoroute large, longue, qui épouse sans cesse un relief parfois changeant, une voie divisée ou découpée par des destinations régulièrement dépassées, une voie, maintenant, qui s’étire au loin, une voie dont le début et la fin semblent ne pas exister.
 De ville en ville, de mégapole en mégapole, elle opère la transition, elle opère la jonction, signifiant alors, dans un ultime mouvement, la représentation démesurée et comme sans fin d’innombrables conurbations …